Que en la carrera del sueño inventado

los dioses se imaginen poderosos

en la industria del ingenio del hombre

y que sus máquinas atesoren

con la velocidad de la mentira,

ancha senda para perderse útil,

eléctrico veneno, áspid avaro,

como quien retiene su vida que huye,

¿qué puede importar a quien busca el bien

-desconocido de su voluntad-

a quien el mundo noche le parece

sin el luminoso rostro del alma?

Preferirá mirar libre la tierra

y vivir de acuerdo con su criterio

que en el tiempo sus sentencias conserva,

que en el juicio del amor se hace cuerpo,

y todo lo demás le será oculto.

Y del veneno de tantas costumbres

a las que la codicia dio existencia,

hará en el lagar del corazón

un vino de alegría que alumbre el tiempo,

la sangre de un Dios en él escondido.