LA TARDE

 

La tarde está tranquila.

En el árbol bate el viento.

En el árbol,

en el árbol

altivo del pensamiento.

En el árbol altanero

donde se detiene el tiempo,

como sonido sin forma,

como invisible cuervo.

Esta tarde es nuestra tarde,

cuando ya se ha ido el invierno

ruinoso, que es el frío,

que atraviesa todos los huesos,

que es el frío que seca el alma,

el frío del miedo.

La tarde está tranquila

como un sueño.


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